Кто –то тащит на себе ангкх, кто-то – крест, выполненный неизвестным ювелиром. Остальные – просто идут, иногда разрисованные татуировками. Но всегда спешат, мимо домов и улиц с перекрестками, на которых нетерпеливо ждет автотранспорт, каждую минуту готовый сорваться и унести с собой часть волны, заполнявшей собой час пик. Где-то далеко за всем этим находятся моря, куда, в конце концов, впадают все эти волны. Их миллионы, но ими ведется счет, словно бусинами гороха на весы чудесных самоцветов. Они никогда не иссякнут. Только по одному уйдут, так же мимо, как будто ничего не случится.
А сквозь эту пелену, как пальцы сквозь паутину, будет проглядывать глиной и сажей древняя Москва.